Il est une femme je crois,
je l’ai usée :

comme un galet si doux, sa peau
rend au sens des paumes
de caresses en délices
ce que le sable du temps a pu rendre lisse.

Il est des femmes je crois,
à qui on offre un collier :

avec un regard si beau
elles portent l’allure au plus haut
la marque au col, fières,
ce que l’eau de la vie leur ont fait de rivière.

Il est une femme je crois,
qui a le doigt bleu :

comme sables et eaux au fond du lit
elle a bu l’amour jusqu’à la lie
et je ne puis, torrent prétentieux,
qu’abandonner à sa main, un baiser bleu.